However...

Come uno scalatore solitario silenzioso e schivo a scrutare il prossimo appiglio la cengia, il foro, la lingua, il dito pietra cui aggrappare intera la vita. Non si fa per il pubblico onirico e onanico che applaude l'auspicio di vederti cadere ragionevole pathos da collaudato voyeur. Non si fa per l'amore pletorico e icastico che ama l'artificio di vederti cambiare ragionevole mithos da consumato viveur. Come uno scalatore solitario silenzioso e schivo mi auguro che saprai rinunciare a contemplarti sull'abisso eternamente vivo. songwriter

verify veritas, if you can or want or would...

Non so se sia legittimo sentirsi stanchi... Ragazzi, la performance ha le sue leggi, consuetudinarie, scritte o non scritte, comunque cogenti: bisogna essere dinamici, atletici, attivi, efficaci, utcumque giovani(li), produttivi, accattivanti, brillanti, duttili, inesorabili, inesauribili. Io mi sento stanco: allora rispolvero dalla custodia la chitarra e canto. Scrivo e canto. Nessuno intorno: benedizione. Nessuno intorno: maledizione. Non voglio un pubblico. Di cazzutissimi pubblici ce n'è fin troppi. Pronti allo scatto per fotterti, a stirare il collo per farsi riprendere da un angolo morto di telecamera. Se non appari, non sei: miserabile ectoplasma da strapazzo, lemure di vanescente periferia. Jo o soi ce ch'o soi; jo o soi chel ch'o soi. Cui che mi cîr mi cjate; cui che no mi ûl mi disbrate. Ma jo o ten dûr. Nome lis lidrîs a cressin te vuate. songwriter

Nulli se dicit mea nubere malle quam mihi, non si se Iuppiter ipse petat. Dicit: sed mulier cupido quod dicit amanti in vento et rapida scribere oportet aqua. ( C. Valerius Catullus, Carmina, 70) Necessita traduzione? Fatemelo sapere, ma non è detto che ve l'appronti! songwriter

Capisco. Il blog necessita di aggiornamento costante, frequente, in tempo reale (reale?! virtuale, direi...). Oggi ci s'annoia facilmente e l'antidoto è un frenetico dinamismo apparente, la stolida lubricità della lucertola che, all'occorrenza, pur di sfuggire o di stupire, ci lascia, sbeffeggiante, la coda. Salvo essere catturata pochi metri più in là da esperte e crudeli mani infantili...

E, stavolta, niente più code da lasciare in cambio d'un palmo di naso, ma la vita. E una strisciata rosso pastello a essiccare sulla pietraia o sul cemento.

Tale quale il sangue o la salsa dei reality show e dei brave adventurers dalle cinture esplosive che credono sia bello morire e far morire. Così.

Bene per loro che lo credano: perchè, se solo sospettassero d'essere così patetici da non meritare nemmeno la piega/piaga d'un sorriso o il sussulto d'un'autentica angoscia, svanirebbero nell'aria irrespirabile come fumo inconsapevole nell'indifferente antro di un camino.

Ma noi non ce la ridiamo...